Пять лет спустя. Анжика сидит за столом из какойта темна дерева. Стол балшой аш комнаты. Окно за спиной высатаката этажа и видна крыши внизу как маленкие кубики. Она держит в руках телефон но не говорит. Слушает. Лицо как маска никаво. Глаза как у волка зимой. Холодны. Камне на палце блестят но она на них нихтоит. Только палцем тапает па столу тук тук. Медлена. "Вы нипаравильна поняли ситуацыю," гаварит она в трубку. Голос тихий как шорох листьев но в нем сталь. "Я не прошу. Я информирую." Эти слава она гаварит на английском. Потом на какомта другом языке где многа шипящих. Она знат многа языков но как то странна. Не как люди которые учили. А как будта пахватила на лету. Ей нравитса эта власть. Сделать слава и где то далека кто то памирает. Или палучает многа денег. Не важно. Важно что слава работают как заклинание. А она как шаман каста. Потом она кладет трубку. Встает подходит к окну. Люди внизу как мураши. Она панимает их примерно также как раньше панимала лесных зверей. Все хотят жрат. Все боятся. Все ищут свое место. Только теперь правила другие. Деньги вместо клыков. Контракты вместо территорыи. Но суть тажа. Выжывает сильнейший. Она звонит еще комута. Говорит уже на русском но с акцентом какимто. "Петра. Дело в Бангкоке. Нада решить к вечеру. Никаких компромисав." В голосе ничево. Ни гнева ни радости. Как говорить пра пагоду. Она стала такой за эти годы. Из дикарки которая бегала голая па лесу. В бизнесмена которую боятся на пяти континентах. Инстинкты осталис. Только теперь она не кусает горло. Она рушит компании. Не прячется в кустах. А покупает острова. Лес остался в душе. Но теперь этa душа живет в каменых джунглях. И правит ими.